Cher Amour…

Chaque semaine, Elizabeth Gilbert fait l’exercice de s’écrire une lettre de la part d’un amour inconditionnel qui lui est destiné. Elle l’appelle sa pratiques spirituelle préférée. Cet exercice bienfaisant (j’ai essayé, ça n’est pas facile, mais en effet formidable) lui permet d’explorer une facette de ses préoccupations. 

En voici une qui m’a interpelée.  Elle y parle de la difficulté que nous avons à embrasser nos réalisations et victoires, alors que nous sommes si volubiles au sujet de nos échecs et défauts.

Si vous lisez ou parlez anglais, je vous recommande sa version. En voici une traduction aidée par Google et humanisée par mes soins.

 

« Cher Amour, que voudrais-tu que je sache sur la célébration de mes réalisations ?

Je te vois rétrécir, ma petite figurine, mal à l’aise sous notre regard. Je te vois te recroqueviller, comme tu ne le fais jamais quand tu souffres ou que tu es en détresse. J’ai été là avec toi, pour toi, à chaque fois que tu as été au plus profond des remords, de la honte, du regret, de la submersion, du désespoir et même de la colère dans ta vie. Pourquoi ne me laisseras-tu pas être avec toi, pour toi, dans ta gloire ?

Gloire !

Tu grimaces à ce mot.

Mais chérie, laisse-moi le répéter. Ta gloire. Je t’aime dans ta gloire, autant que je t’aime dans ta souffrance.

Pourquoi t’es-tu autorisée à souffrir, mais pas à briller ?

Laissez-moi le dire autrement – pourquoi, lorsque tu fais quelque chose de mal, tu es fière d’en assumer la responsabilité complète et totale, de « le posséder », comme tu aimes le dire ? 

Pourquoi ne te lâches tu jamais la grappe en cas d’erreur, tu les rumines encore des décennies plus tard, tu te mets à l’épreuve pour être sûre d’avoir fait amende honorable, demander pardon aux autres, tu les portes comme une cape de fer que courageusement, tu n’enlèves jamais. 

Alors que quand tu as accompli quelque chose, tu en repousses la gloire comme si tu étais un jeûneur pudique lors d’un banquet, non merci, je ne prendrai même pas une bouchée de tiramisu.

Pourquoi cette lettre te met-elle plus mal à l’aise que toute autre que tu aies jamais écrite ?

Pouvons-nous nous asseoir avec toi dans cet inconfort ?

Pouvons-nous t’entourer d’amour, de la même manière que nous le faisons chaque fois tu souffres ? Parce que oui, de ce qui peut sembler surprenant, est que cette question te fais souffrir.

Tu ne veux pas te célébrer.

Tu veux faire un inventaire constant de tes failles de caractère, en te regardant avec une honnêteté si rigoureuse que c’est comme si tu te tenais toujours devant un conseil de libération conditionnelle — qui, comme presque tous les conseils de libération conditionnelle, ne te libère jamais, car il examine ta liste de lacunes.

Réalisations !

Le mot te fait peur, n’est-ce pas ? Alors tu le détournes autrement : tu dis que tes réalisations appartiennent à Dieu ; tu dis que tu as juste eu de la chance ; tu dis que tu n’es pas responsable de tes talents ; tu dis que tu es surprivilégiée ; tu dis que tu te tiens sur les épaules des géants ; que le mérite revient aux autres ou au destin.

Mais petit soleil, tu ne peux pas assumer la responsabilité complète et totale de tes échecs, sans assumer la responsabilité de tes succès. Il ne peut pas être vrai en même temps que tes erreurs sont toutes les tiennes, mais que tes réalisations appartiennent à quelqu’un d’autre que toi.

Puis-je te suggérer quelque chose de radical ?

Faisons une expérience. Libérons tes échecs en les diminuant de la même manière que tu diminues et libères tes réalisations, en utilisant le même langage que tu as toujours utilisé pour repousser le succès.

Disons que beaucoup de gens ont été responsables de tes échecs, de la même manière que tu prétends que beaucoup de gens ont été responsables de tes succès. Disons que tes échecs ont été un accident du destin, de la même manière que tu dis que tes succès ont été un accident du destin. Disons, à propos de tes plus grands échecs, que tu étais juste malchanceuse — comme tu dis, à propos de tes plus grands succès, que tu étais juste chanceuse…

…Et pour tes réalisations, que se passerait-il si, même pendant cinq minutes, tu prenais vraiment l’une d’elles — si tu la laissais couler en toi, si tu la RESSENTAIS vraiment, de la façon dont tu ressens si profondément la honte de tes erreurs ?

Choisissons une réalisation dès maintenant et célébrons-la.

Tu en choisis une.

Regarde comment tes mains s’arrêtent soudain sur le clavier, parce que tu ne sembles pas pouvoir te laisser faire.  Mon Bébé, regarde comme c’est difficile pour toi.

S’il te plaît. Apporte-moi quelque chose dont tu es fière, chérie. Vraiment, apporte-le-moi.

Je veux le voir.

C’est là. Je le vois, je le ressens, cela traverse ton esprit. Ton livre, LA SIGNATURE DE TOUTES CHOSES. C’est la création que tu as engendrée …que tu aimes plus que tout ce que tu as jamais fait. Disons-le, brillons un instant dans cette vérité. La création de ce livre a été une joie depuis la première étincelle de ton imagination, au travers de quatre années de recherche, au travers des voyages à Philadelphie, à Amsterdam, de Londres à Tahiti … au travers des mois flamboyants où tu t’es assise seule dans ton grenier et tu as laissé l’histoire se construire à travers tes mains — parfois à peine capable de respirer tant l’excitation de ce qui naissait était grande. Chaque mot était une joie à écrire, et personne n’était plus enchantée par ce livre que toi.

Tu l’as fait.

Tu as fait quelque chose que tu aimes. Oh chérie, c’est magnifique. Célébrons avec toi, de la même manière que nous pleurons avec toi. Nous ne sommes pas seulement là pour les choses difficiles, nous sommes là aussi pour les explosions d’émerveillement — et même la fierté, la fierté bien méritée, la belle floraison de la fierté — que tu as le droit de ressentir, même si on t’a appris que tu ne pourrais jamais, jamais la posséder.

Bébé fille, je te demande quelque chose. C’est important, alors penches-toi. J’entends chaque mot que tu dis sur toi-même — tu le sais, n’est-ce pas ? Et depuis de nombreuses années, chaque fois que tu parles de LA SIGNATURE DE TOUTES CHOSES, ou que quelqu’un d’autre la loue, je t’entends dire : « Je n’ai pas écrit ça. 

C’est un meilleur livre que je ne suis capable d’écrire. Je ne me souviens même pas de l’avoir écrit. Quelque chose m’écrivait. »

Chérie. Ce n’est pas vrai. Puis-je te demander d’arrêter de dire ça ?

Tu l’as écrit, ma mignonne si créative et disciplinée. Personne d’autre n’était dans ce grenier avec toi. Et le « quelque chose » qui écrivait à travers toi, alors que ce livre émergeait, n’était rien d’autre que ton propre talent — qui t’appartient. Talent, du mot romain pour ton salaire, ta part, ton petit morceau d’or qui est à toi. Il t’appartient. Et tu l’as nourri par des décennies de travail et d’étude, et oui, tu as le droit de te sentir bien à ce sujet.

Tu as le droit de te sentir bien dans ta peau, mon ange. Personne ne te l’a jamais appris, même si on t’a appris à te scruter avec rigueur et parfois sans pitié, à traquer constamment l’erreur. Tu n’es pas une erreur — et ta vie n’a pas à être une opération de déminage sans fin pour découvrir et corriger tout ce qui ne va pas chez toi. Tu es tellement plus que fausse. Tu es tellement de choses. Tu as fais tellement de choses. Tu as fais de la beauté à partir de ta propre beauté.

Ne célébreras-tu pas avec moi ?

Je t’encourage, mais je ne veux pas être seule à applaudir.

N’aimeras-tu pas et n’accepteras-tu pas tes réalisations, autant que tu as appris à aimer et à accepter tes lacunes ?

Resteras-tu avec moi dans l’émerveillement de qui tu es, de ton travail acharné, de l’amour que tu as mis dans ce que tu as fait ?

Ne me repousse pas/ Je veux être avec toi dans cela.

Je t’aime tellement. S’il te plaît, accepte cet amour, sous toutes ses formes.

Je suis fière de toi. Sois fière de toi avec moi. Pour que moi, l’Amour, je n’aie pas à être seule. »

 

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